Y justo cuando la oruga pensó que era su final, se transformó en mariposa

martes, 29 de junio de 2010

Y al séptimo día...



El cuadro es de Francine Van Hove, una pintora de mujeres. El poema es de Teresa Riggen (poetisa mejicana), me ha gustado mucho y he querido compartirlo.

A Eva Tóth

El primer día
la mujer repitió en voz baja las palabras:
«Hágase la luz»
al abrir las persianas,
descolgó una botella de suero semivacía
la puso en el cesto con los algodones, gasas
y cinta adhesiva
y la luz se hizo en la recámara.
Encendió una grabadora, las notas de una
flauta dulce
nombraron al día por su nombre
entonces ella se atrevió a nombrarlo también
segura de que la noche había terminado.

El segundo día
recogió agua de lluvia y la calentó con sus
manos
hasta hacerla mansa como el cuerpo del
hombre que yacía en la cama
sus dedos lo humedecieron despacio
después de secarlo
lo envolvió en sábanas lavadas con manzanilla
y luna.

El tercer día
ungió sus yemas con sábila para alisar
cada surco
amasar con savia blanca la flacidez de brazos
y piernas
para dar fuerza a los músculos
en esa tierra aún fértil.

El cuarto día
mientras pasaba el rastrillo por las
barbas jabonosas
le habló del sol y de las estaciones
hasta que él retomó el tiempo que parecía
haberse detenido.

El quinto día
cerró los periódicos con fotografías de
guerras y temblores,
al romper una receta que había quedado
sobre el buró
rogó que los años por venir se multiplicaran
como las aves y los peces
y poblaran la casa que había estado un tanto
abandonada.

El sexto día
pulió con paciencia de alfarero el torso
varonil, el cuello, la cabeza,
repasó una y otra vez el bordo de la oreja
presionó con firmeza las plantas de los pies.
Acercó su boca hasta infundirle su aliento
ayudó a incorporarse a ese hombre
cuya imagen no era semejante a ella
y vio que lo hecho era bueno.

El séptimo día
el olor a café y pan recién horneado la fue
trenzando a él
se tendió a su lado
antes de descansar decidió contar de nuevo
los dedos unos a uno
pasó su lengua entre ellos
encontró gozo en moldear con sus manos un
poco del barro que había quedado blando
hasta darle forma
el séptimo día no hubo reposo.

Poemas de Teresa Riggen

sábado, 26 de junio de 2010

Música, amor, vida.



Es cierto que la música tiene algo de incomprensible. Surge, te envuelve, te acompaña, te hace recordar, te hace olvidar. Una vida sin música es una vida sin magia. La música es el arte de las musas,capaces de inspirar toda clase de poesía, así como de narrar a un tiempo el presente, el pasado e incluso el futuro, dadas sus virtudes proféticas Se desvincula apasionadamente de lo material para convertirse en algo aéreo, inexistente hasta que no se produce y gestor de los sentimientos más profundos . Si unimos la música a la fantasía, podemos realizar creaciones de una belleza extraordinaria. Hay quien dice que la música es como el primer amor, se lleva siempre en el corazón, te asalta, te conquista, no entiende de edades, razas, sexo, nacionalidades… Si bien la música "mueve los afectos", el amor hace exactamente lo mismo. Por ello, tanto el amor como la música pueden tener en nosotros un mismo efecto. Todos tenemos una “banda sonora” de la película de nuestra vida. Canciones, melodías, que nos marcaron y que siguen ahí, en un rinconcito de nuestros cerebros y de nuestras almas.
Nuestros sentimientos más poderosos, la alegría, la pena, el amor, el dolor…, los expresamos cantando, produciendo sonidos con nuestras manos, con nuestros pies, con nuestras bocas, con nuestros cuerpos… Gracias a ella recordamos momentos mágicos que a veces los creíamos olvidados. He aquí un poema en el que se mezcla la música, el amor y la poesía:
A TI
Quiero cantar con la voz del Alma
el himno del amor eterno,
quiero abrazar con mi cuerpo de luna
el templo de oro de tu alma tranquila.
Quiero sentir tu presencia huidiza,
sumergiéndome en la Luz de tus caminos,
volar con el ritmo del viento
hacia las alturas del amor,
y entregarme a ti para siempre
en el éxtasis de nuestra unión secreta.
Quiero elevarme contigo más allá de las cumbres terrenales
hasta el reino de la paz y de la armonía,
donde nuestra dicha no pueda ser perturbada jamás,
unidos por siempre en Amor inmortal. Renato Alejandro Huerta, Poeta y Filósofo chileno.

viernes, 25 de junio de 2010

Borges


Su vida, otra novela. Su forma de escribir implecable, invita a una lectura y relectura constante. Las tramas de sus cuentos son admirables. Dice de él Emir Rodríguez Monegal: "Quizá la manera más eficaz de acceder al mundo literario que cubre el nombre de Jorge Luis Borges sea aceptar, de una vez por todas, que constituye una literatura dentro de otra literatura." Para deleite de quien pase por aquí y para el mío propio transcribo un fragmento de "El Aleph" ponle tú los calificativos. "...En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Fray Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer en el pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemon Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico, yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplican sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osatura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi oscura sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, y en la tierra otra vez el Aleph y en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo".

jueves, 24 de junio de 2010

De vida y no vida

...Todos los seres tienen amargura en su organismo, en mayor o menor grado al igual que casi todos tenemos el vacilo de la tuberculosis. Pero estas dos enfermedades sólo atacan cuando el paciente se encuentra debilitado; en el caso de la amargura, el terreno propicio para el surgimiento de la enfermedad aparece cuando se crea el miedo a la llamada realidad.
Ciertas personas, en el afán de querer construir un mundo donde ninguna amenaza externa pueda penetrar. aumenta exageradamente sus defensas contra el exterior y dejan su interior desguarnecido. Y a partir de ahí la amargura comienza a causar daños irreversibles...
...Las personas atacadas por este mal iba perdiendo la facultad de desear y en pocos años ya no podían salir de su mundo, pues habían invertido enormes cantidades de energías construyendo altas murallas para que la realidad fuese aquello que anhelaban fervientemente. ...habían limitado también el crecimiento interno. Continuaban yendo al trabajo, viendo la televisión, protestando contra el tránsito ...pero todo sucedía automáticamente y con la ausencia absoluta de todo emoción interior, porque finalmente todo se hallaba bajo control.

Paulo Coelho es el autor de la obra "Verónica decide morir" a la que pertenecen estos párrafos que he transcrito. El libro merece la pena leerlo, han hecho una película de él que veré en breve, ya os comentaré. Para escribir éste libro se basó en sus experiencias ya que estuvo en tres ocasiones ingresado en la Clínica de doctor Eiras. En la línea de este escritor, va dándonos lecciones de vida a través de la protagonista, Verónica, permitiéndonos meditar sobre nuestros planteamientos en la vida cotidiana.
Dejo un trailer por si sentís curiosidad.


domingo, 20 de junio de 2010

El siempre grande y extravagante Dalí

videoVideo de ART BOOK
Cada cuadro de Dalí es una ventana abierta a la imaginación. Es la imaginación llevada al lienzo. ¿Estaba loco? o ¿dada su genialidad podía permitirse esas excentricidades?
Si atendemos a lo que se considera locura es la persona que tiene un comportamiento que se aparta de la normalidad, cuando existe una pérdida de control en la que los sentimientos se muestran desinhibidamente, en que los actos pueden ser objetivamente absurdos e inútiles. Recordemos algún otro episodio de su vidao, aquel en el que el público londinense esperaba ansioso en el auditorio la aparición del genio más loco y el loco más genial. De pronto, ante la abigarrada y sorprendida multitud lista para escuchar a un pintor hablar sobre el surrealismo, aparece un personaje vestido con traje de buzo, con escafandra, tanque y aletas incluidas. Ahí estaba Salvador Dalí, listo, según sus propias palabras, para sumergirse en las profundidades del inconsciente de la mente humana. creo que se estableció en su mundo onírico y del que no salió. Gracias a eso nos ha dejado la obra, su obra, para recreo y disfrute.

Esta canción de la Oreja de Van Gogh puede acompañar en la lectura de esta entrada.

viernes, 18 de junio de 2010

El día de mañana ya está aquí.

Cuando un sueño se te muera
o entre en coma una ilusión, no lo entierres ni lo llores, resucítalo.
Y jamás des por perdida la partida, cree en ti, y aunque duelan, las heridas curarán.
Hoy el día ha venido a buscarte y la vida huele a besos de jazmín la mañana está recién bañada
el Sol la ha traído a invitarte a vivir. Mago de Oz, Hoy quiero ser feliz.

Es curioso oir a las personas mayores decir siempre “para el día de mañana” El afán de guardar para que no les falte.
Llegados a una edad el “día de mañana” nos acompaña todos los días. Está con nosotros. El futuro se convierte en el presente formando un todo. ¿Qué quiero decir con esto? Pues que la vida es corta y Que los sueños, sueños son.Que la realidad nos acompaña y empuja a vivir.
Que no podemos depender de la llegada del fin de semana, de las ansiadas vacaciones, que sí, que hacen falta, pero que el día a día tiene un montón de pequeñas cosas que hay que saber valorar y disfrutar. Disfrutar de tu familia, de tus amigos, de tus compañeros de trabajo, de tus alumnos, aquellos que yo somos docentes.
Que el día de mañana ha llegado. Porque es posible que pasado mañana ya no estemos y nos dejemos los proyectos aplazados “sine die” . Que La vida no debe ser un viaje hacia la tumba que es mejor ajustar los pies en los estribos, cerveza en una mano, un buen aperitivo en la otra y gritar: ‘¡Valió la pena! ¡Qué viaje!

martes, 15 de junio de 2010

Sabías que...




Sabías que buena parte de lo que comemos se usa como combustible cerebral? Aunque nuestro cerebro solo supone el 2% del peso total corporal, este órgano demanda el 20% de los recursos de oxígeno y calóricos. Para que el suministro no falle contamos con tres grandes arterias cerebrales que bombean constantemente oxígeno. Cuando una de ellas se bloquea o se rompe, las neuronas afectadas se “mueren de hambre” por la ausencia de energía. Esto es lo que sucede en los infartos cerebrales.

viernes, 11 de junio de 2010

Carta a Pulguita




El cuadro es de mi amiga Charo Martinez Tovar.


PULGUITA:
¿Que haces sentado dejando escapar tu vida entre pedazos de vidrio?
Descubre tu rostro en el agua oscura y mira tu sonrisa por primera vez.
Deja escapar tu alma de niño, entre los sueños y colorea el canto de las ranas.
No hay árboles torcidos ni tristes, no hay días sin luz. Sólo tu miedo a los caminos solitarios, a las personas extrañas, a la tortura de pensar.
No todos los seres humanos somos malos ni complejos. No todos arrojamos piedras a los sentimientos.
Hay otros cielos que no están hechos de estrellas de papel y estaciones que no abren ventanas a la ausencia.
Y por allí en cualquier parte, en los pueblos perdidos en los montes, en las ciudades bulliciosas, hay quienes regresan jubilosos, después de haber terminado sus estudios.
Pulguita, existen otros caminos, campanas que suenan en los patios abiertos.
Verdes recién nacidos casi amarillos y verdes oscuros en las hojas maduras de los árboles.
Un mundo distinto, con un especial sentido de vivir.
Un mundo que no pone límites al esfuerzo, una carga de años que nos hace un poco filósofos de la vida cotidiana.
Pocas horas me quedan para marcharme, volveré cualquier día, llena de lágrimas y sonrisas, para verte una vez más y descubrir tus manos limpias.
Yanira Soundy.

Evocaciones

Acompáñate de la música.




¿Recordáis la serie "DOCTOR EN ALASKA"? ¡Me encantaba! por los comentarios, las conversaciones, las disertaciones. Parecía que no eran de este mundo.

Esta serie a España nos llegó en 1992, el año de las Olimpiadas. A veces estrafalaria, a veces surrealista y original nos narraba las peripecias de un joven doctor, urbanita, judío y neoyorquino, obligado a pasar varios años de su vida ejerciendo su profesión en el remoto (y ficticio) pueblo de Cicely, Alaska y teniendo que convivir con sus peculiares y excéntricos residentes.

La serie comienza con la llegada del Doctor Joel Fleishman al pequeño pueblo de Cicely. El contraste entre Joel Fleishman y los habitantes del pueblo ( espíritus libres algo estrafalarios), es la base del desarrollo de la trama. A medida que ésta avanza, la importancia de Fleishman se diluye ganando protagonismo el resto de habitantes de Cicely, una galería de personajes impagables: desde el ex-presidiario reconvertido en el filosófico locutor de la radio local, pasando por el joven Ed Chigliak futuro director de éxito (se cartea con Scorsese, Allen…) al antiguo astronauta convertido en cacique...
Entre ellos destacamos también a O´Donell y las extrañas muertes de sus novios, uno intoxicado con una ensalada de patata en un picnic, otro muerto por congelación al quedarse dormido en un glaciar,otro se equivocó de carretera y acabó en un campo de misiles, a cuarto le cayó un satélite encima...muertes, en fin, de lo más corrientes.



No tiene desperdicio.

martes, 8 de junio de 2010

Magia es...sobran las palabras



MAGIA
Es el agua, es el viento
Es resumen de todo lo que siento
Es la arena, es el sentimiento
Es la tinta que no borra ni el silencio...
Es el aire de puntillas
Es la calma cogiendo carrerilla
Es el sabor de lo pequeño... Es tocar un sueño...
Es el mapa de un suspiro
Es lo que hay cuando te miro
Es el duende del latido de tu corazon...

Magia es probar a volcar lo que hay en el fondo de ti
Magia es verte sonreir...
Magia es probar a saltar sin mirar
Es caer y volver a empezar...

Es el tiempo , es la hoguera
Es la mano que mece la marea
Es la tierra, es la bandera blanca
Es la gota de una lluvia de esperanza...
Es el mundo de puntillas
Es la vida cogiendo carrerilla
Es el sabor de lo pequeño... Es tocar un sueño
... Es el mapa de un suspiro
Es lo que hay cuando te miro
Es el duende del latido de tu corazon...

Magia es probar...

Es el mapa de un suspiro
Es lo que hay cuando te miro
Es el duende del latido de tu corazon y el mio
Es la meta y el camino
Es la suerte y el destino

Es la fuerza del latido de tu corazón...

Magia es probar...

viernes, 4 de junio de 2010

1958




Hoy he sentido curiosidad por saber qué cosas pasaron importantes y curiosas el año en el que nací y he aquí unas cuantas que a mi me lo han parecido

  • Enric Bernat funda la compañía española de piruletas Chupa Chups.
  • Un 6 de febrero se produce el desastre aéreo de Múnich: El Vuelo 609 de la British European Airways se estrelló contra el aeropuerto de Múnich-Riem, donde viajaba la plantilla al completo del Manchester United inglés.
  • El 11 de febrero se cumplían cien años de la primera aparición de la Virgen de Lourdes, a Bernadette Soubirous, en la cueva de Masabielle, en el suroeste de Francia.
  • El 28 de octubre: Angelo Giuseppe Roncalli es elegido Papa adoptando el nombre de Juan XXIII.
  • Nacen en este año todos estos guaperas:
10 de marzo: Sharon Stone, actriz estadounidense.
3 de abril: Alec Baldwin, actor estadounidense.
21 de abril: Andie MacDowell, actriz estadounidense
6 de mayo: Lolita, cantante y actriz española.
29 de agosto: Michael Jackson, cantante y bailarín estadounidense
  • el 10 de febrero: fuerzas españolas inician una ofensiva para expulsar a los rebeldes de Ifni.
  • De Gaulle es elegido presidente de Francia.
  • Se crea el Festival de Benidorm.
  • El tenista Manuel Santana se convierte en campeón de España.
  • Pelé gana su primer mundial de fútbol con dieciocho años.
  • Una expedición neozelandesa, dirigida por Edmund Hillary, llega al Polo Sur.
Y yo en la cuna. Ha llovido desde entonces ¿eh?

¡¡¡Libertad!!!

Magritte (surrealista). Una obra especial, "El hijo del hombre" se hizo muy popular gracias al film "El caso Thomas Crown" ("The Thomas Crown Affair"). Película muy entretenida, os la recomiendo si no la habéis visto. Os dejo un trailer al final.

El poema es de Paul Éluard, el cual estuvo durante un tiempo en el grupo de los surrelistas en Francia hasta que desavenencias políticas hicieron que se apartara de ellos.
Sobre mis cuadernos de escuela,
sobre el pupitre, sobre el roble,
sobre la nieve y en la arena
escribo tu nombre.

Sobre las páginas leídas,
sobre las páginas incólumes-piedra, sangre, papel, ceniza-
escribo tu nombre...

...Y en el poder de tu palabra
mi vida vuelve a comenzar,
he renacido a tu llamada para invocarte:

¡¡ Libertad!!

El poema llamado Libertad (Liberté), como he dicho antes, fue escrito por el poeta francés Paul Éluard (1895-1952) en París, en 1942, como un grito contra la II Guerra Mundial (1939-1945) y la ocupación de su país. Los aviones aliados lanzaron copias del poema sobre la Francia ocupada, para apoyar a la resistencia.

En 1934, se casó con Nush, modelo de Man Ray y de Pablo Picasso, «la mascota, la chica de los Surrealistas ». Durante la Segunda Guerra Mundial fue movilizado y desarrolló su actividad en la resistencia.